ДОРОГА
Ничего не прибавить,
никого не догнать,
эта зимняя замять
вдруг закончится в пять.
По крутым переулкам,
по морщинам асфальта,
время шествует гулко
до ближайшего марта.
И согнется дугою
горизонт вдалеке,
мы дорогой другою
поспешим налегке.
Пусть осилит идущий
и дорогу, и грусть,
за туманом грядущим
встал рябиновый куст.
Мы с тобой только люди,
так беспечно наивны,
верим в таинство судеб
и в весенние ливни…
ПРЯМОЙ ЭФИР
Прямой эфир. Зачем теперь нам театры?
Томатный сок не любит Арлекино.
Реальности печальная картина
и новостей заученные мантры.
В них человечки — глиняные боги,
безжалостны, безумны и убоги.
Все им неймется. Делят неустанно
кто славу, кто страну, а кто — нирвану.
И катится слеза по небосклону.
Прямой эфир. Вы видите колонну?
Прямой эфир. Здесь все не понарошку:
И чёрный дым из белого окошка,
и взрывы, сотрясающие небо,
и цинковых гробов печаль и небыль.
Что мы творим? И чем сегодня дышим?
Сценарий кровью на асфальте пишем.
Но в этой пьесе хеппи энд условен.
Колокола упали с колоколен.
Так просто говорить с рабочим классом,
погоны обозначились под рясой,
а скрепы растащили по портфелям,
чтобы раздать неверущим Емелям.
Прямой эфир! Переключи, попробуй,
на вечер для кофе и мягкой сдобы,
на детский смех, на мамин нежный запах,
но держит нас Эфир в железных лапах…
***
Что нас гонит, так гонит из города
по дорогам житейских обид?
То страдаем от дикого холода,
то от зноя все тело болит.
Жизнь течёт с перерывом на пятницы,
на субботнее чудо молитв,
никакой нет существенной разницы —
мы живём или делаем вид.
Тают годы и тают мгновения,
тают звёзды в пугающей мгле.
Это к вечности прикосновение.
Может, ты и не жил на земле…
***
Февраль маячит у дверей.
Зимы почти что не осталось,
но есть привычная усталость
в неярком свете фонарей.
И ожидание весны
в который раз тревожит сердце.
Весной сумею отогреться
и позабыть дурные сны.
Февраль маячит у окна,
стучит дождем по красной крыше,
мой день, мой час еще не вышел
и жизнь не выпита до дна.
***
Тема «алых парусов» давно закрыта.
От Ассоли не осталось даже тени.
Есть старуха и с нею её корыто.
И строчки забытых стихотворений.
Наши Греи постарели, полысели.
Кто-то спился, кто погиб в Афганистане.
Ах, какими были русские метели!
Ах, какими мы с тобой так и не стали!
Так всегда кончается фиеста.
Где то вдалеке бушует море.
Все на свете — к перемене места.
Все на свете — к перемене горя.
***
Не возвращайтесь туда, где вас уже не ждут.
Где забиты ставни на окнах памяти,
где вы — воспоминание, душевный уют,
который ждали когда-то всегда к пяти.
Стрелки устали бегать на циферблате,
Время замерзло и сжалось в кулак.
В этом дурдоме, в этой шестой палате —
есть золотая рыбка и есть рыбак.
Только давно прохудились стальные сети.
Реестр желаний закончен. И так давно!
Есть только мысль о жизни, о жизни и смерти.
Есть только повод залечь на морское дно.
Не возвращайтесь туда, где вас не ждут.
Ни сегодня, ни завтра, ни в воскресенье.
Лучше думать о вечном и, проклиная блуд,
искать для уставшей души спасенье.
***
Не отнимай мою печаль!
Она неотделима
от облаков, летящих в даль,
от дней, летящих мимо.
Не позволяй моей тоске,
о, всемогущий Боже,
слезинкой таять на песке
и на горячей коже.
Оставь мне в перспективе лиц,
сюжетов и мгновений,
оставь мне таинство страниц
и грусть стихотворений…
Инна Костяковская
