Стихи — невыгодная сделка
между тобою и бумагой,
И мысль, как бешеная белка,
пугая собственной отвагой,
всё крутится. И так мешает,
и не даёт тебе уснуть,
и подсознанье повторяет
всегда один и тот же путь.
Слова идут сплошным потоком,
не запретить, не удержать,
И потому так одиноко
любить, надеяться, страдать…
****
У каждого своя дорога к Богу,
и не свернуть.
Пусть через боль, сомненье и тревогу,
проходит путь.
У каждого своя дорога к Храму,
и свой Синай,
чем ближе к главному финалу,
тем ярче край,
в котором я одно мгновенье,
цвела, горела,
и кончится хитросплетенье
души и тела.
Я поднимусь над суетой,
лишь взмахом рук,
над той, невидимой чертой,
где нет разлук…
****
О чём-то тихо шепчет ветер,
гуляя за моим окном,
рассвет так долгожданно светел,
и полумрак покинул дом…
И я, забытая друзьями,
всё так же больно одинока…
Дорога пролегла меж нами?
Небес всевидящее око?
Я знаю, грусть моя напрасна.
«Проходит всё. Пройдет и это» -
но проступают чем-то красным
слова в тетради у поэта…
Инна Костяковская,
член Союза писателей
Израиля,
апрель 2013