Живи, строка, не понимая,
что нежной бабочкой из мая
летишь на гибельное пламя…
Ты умирала сотни раз,
Ты сотни раз рождалась снова.
Ах, мимолётность дней и фраз!
Но вечна повседневность слова.
***
Не надо лишних декораций,
Цветов бумажных.
Я не умею притворяться –
Лишь это важно.
Открытость – это не порок,
Скорее – участь.
Выносишь мысли за порог,
Сомненьем мучась.
И каждый новый день – урок,
И грусть сильнее,
И протекают между строк
И мысль и время…
***
Я знаю, превратится в прочерк,
Всё, что когда-то было мной:
И слишком непонятный почерк,
и слишком тихий голос мой.
Ложится время старой шалью
на плечи — некого винить,
Исчезнет предрассветной далью
Стихов задумчивая нить.
И будут ангелы на крыше
Другим подсказывать мотив,
Я знаю, больше не услышу
Щемящих звуков перелив.
И мир, придуманный Всевышним,
Растает, словно облака.
И зацветут весною вишни,
Но холодна моя рука.
И не дрожит над вязью строчек,
Не перечеркивает их.
Я знаю – превратится в прочерк
Когда-то сочиненный стих.
Инна Костяковская,
член Союза писателей Израиля
